Filhos da Lona Preta - Uma caminhada sem Chão

O eternizar de um olhar

Pensei em escrever algo. A luz, por si só, já fala em meu nome. O sorriso, marcado pelos dentes que se esforçavam para aparecer, foi registrado. Guardado para sempre. Nossas memórias lembrarão teu momento único pelo simples fato do congelamento do tempo feito pela ocular de um tio bobo e feliz por ter a oportunidade de tal feito histórico. Neste dia foi criada uma mensagem recortada, contrastante e colorida. Visual. Não apenas visual, um linguagem que corta todos os outros sentidos. Nossos ouvidos lembrarão os primeiros choros e tentativas de se comunicar verbalmente, nossas narinas recordarão os banhos, as gofadas e os cocôs, nossas bocas notarão as primeiras frutas amassadas e nossa pele, ah nossa pele, sentirá saudades daquele corpo macio melecado de colônia e suado pelo calor torrencial dos trópicos. Teu olhar foi registrado pelo meu. Teus primeiros meses ficarão conservados em nossas memórias e serão lembradas posteriormente com belos sorrisos acompanhados de sucos e salgadinhos. Um dia poderei te dizer que te vi desse tamanhico, e poderei comprovar com o que meu filme revelou.

Caminhada Sem Terra

João caminhou pela regularização de sua terrinha em Traipú, Maria caminhava para relembrar as lutas que tinha enfrentado até hoje, Barbara lutava por um país sem injustiça, Gileno dava passos alimentados pela indignação de um povo oprimido, tantos nomes e personagens, nesta jornada, marchavam em defesa de uma única causa. Marchavam para falar. Marchavam para serem escutados. Eram milhares de Sem Terra. Durante 21 dias percorreram 300 quilômetros distinguidos pela pluralidade de cidades e povoados por onde passavam. Saíram de Delmiro Gouveia em direção a Maceió esperando que suas reivindicações fossem aceitas pelo governo.
Despertavam cedo, antes de o sol nascer, e ecoavam suas músicas de esperança. Acordavam. “Vem, lutemos punho erguido. Nossa força nos leva a edificar. Nossa Pátria livre e forte construída pelo poder popular”. Comiam apressadamente evitando pegar o sol ardente daquelas regiões nordestinas, terras estas, que guardavam os passos dados anteriormente pelos cangaceiros de Lampião que lutavam por justiça. Alimentavam o corpo com nacos de pão lambuzados pelo café forte, preto e fumegante. Fortaleciam suas carcaças com a batata doce, a abóbora, o cuscuz e as comidas herdadas por seus familiares. Alimentavam também seus espíritos com os ideais que tanto almejavam conquistar. Andavam. Despontavam. Seguiam com seus estandartes em punho.
O sol, que nascia laranja com o vigor de sempre, teimava em esquentar aquela fileira humana que ainda se alongava com os primeiros passos da manhã. Iluminados pelo raiar de um novo dia, seguiam, um atrás do outro, anunciando a passagem do movimento pelas cidades. A linha vermelha cortava o verde ainda sustentado pelas chuvas daquela estação. O sentimento era perceptível nos olhos daqueles que levantavam as faixas e as bandeiras. Vestiam-se com seus bonés e suas camisas e encharcavam aquelas peças com o suor produzido durante as passadas. Alguns empunhavam facões outros carregam garrafas com água procurando se proteger dos oponentes.
Marcavam seus passos no asfalto quente. E contavam as inúmeras pedras que tiveram de superar. As rachaduras da pista, ressecadas pelo tempo, lembravam as duras lutas contra os pistoleiros que ameaçavam matar famílias inteiras por conta das ocupações. O vento, cúmplice daquele feito histórico, cortava seus corpos e era encarregado de arrastar os inúmeros gritos que davam durante as passadas, dadas com força contra o solo que tanto os alimentou. A água teimava em fugir das gargantas. Os lábios ressecados pediam um pouco de umidade para continuarem proferindo os sonhados planos. E os olhos vislumbravam o amanhecer de um novo tempo, um tempo onde o campo e a cidade pudessem viver em harmonia.
Passavam por pessoas. Grupos inteiros saiam de suas casas para saberem que barulho era aquele. Alguns corriam estimulados pela curiosidade e pela adrenalina gerada pela passagem daquele bloco vermelho. Rasgavam o silêncio. O sossego das áreas cercadas era quebrado pelas palavras de ordem. “Se o campo não planta, a cidade não janta”. As crianças corriam acompanhando os passos largos daqueles adultos que insistiam em andar em fileira e perguntavam-se para onde estavam indo. Nunca tinham visto nada parecido. Tinham a certeza que aquilo não acontecia todo dia e aproveitavam aquele momento único. Alguns saiam das salas de aula, mesmo contra a vontade dos professores que disfarçavam o anseio de observar aquele aglomerado de gente que parecia uma escola de samba daquelas que passava na televisão. Televisão essa que persistia em criminalizar aquele movimento. Alguns fechavam as portas de seus estabelecimentos, outros negavam água, vários reclamavam, mas as crianças continuavam a correr. Gastavam suas energias em meio à multidão avermelhada.
Aquela caravana rubra mudava totalmente a rotina da vida das cidades por onde passavam. Chegavam com seus pés desgastados pelo contato intenso com o piche e a brita do asfalto. As mães, crianças, as malas e a estrutura do movimento chegavam antes em caminhões. Era preciso arrumar a cozinha e as barracas de lona preta para recepção daqueles que enfrentavam a longa caminhada. O grupo, que era dividido em brigadas, possuía pessoas dispostas a cozinhar, montar, levar água para os companheiros, animar, dar massagens, correr atrás de medicamentos e fazer tudo que fosse possível para beneficiar aquele ato coletivo. Trabalhavam. Labutavam como sempre fizeram nos empregos de seus patrões que exploravam sua força de trabalho, só que agora, lutavam por algo seu.
Acreditavam que aquela caminhada era fundamental para aquilo que defendiam. Construíam a reforma agrária e confiavam que isso era o instrumento fundamental para distribuição de riqueza e justiça social. Mobilizavam-se em busca da soberania popular, onde João, Maria, Gileno, Glória, Isabel, Juliana, José, Aparecida e todos os trabalhadores pudessem conquistar aquilo que tanto sonhavam. Caminhavam, mas não caminhavam simplesmente. Marchavam firme. Sustentavam a luta do povo. Os milhares de seres humanos que se uniram em fileira apenas caminharam por não terem chão.

na Barra...

Enquanto o carnaval em Salvador explode, jovens, aproveitam o final de tarde no farol da Barra.
Eu me pergunto: Qual será o verdadeiro acontecimento daquele momento? Os trios? ou uma cena como essa?

infância em meio aos barcos

as brincadeiras destas pequenas crianças são pintadas pelo sol que se põe pontualmente em meio aos barcos de seus pais!

pescadores de concreto

As brincadeiras das crianças, filhos de pescadores da favela do jaraguá, relembram a tradição daquela comunidade ribeirinha. Porém a resistência dos sobreviventes daquela região demonstra o contraste da vida marginalizada que levam. Mesmo estando no marco zero da cidade em que vivem, lutam diariamente contra os fatores urbanos que colocam em risco sua cultura.

no fim do túnel

Os desenhos geometricos do contraste fotografico proporcionam mudar toda a realidade. O homem que caminha ao longo da passarela serve como personagem para as variedades semioticas.

pixels

Uma foto e suas minimas "porções", seus pixels, a menor parte visível. "A pequena particula da enorme engrenagem"

Transeuntes

Através da fonte de Luz, essencial para as nossas vidas, percebemos linhas equlibradas entre a diversidade de destinos.

"O meu guri"

Chega estampado, manchete, retrato
Com venda nos olhos, legenda e as iniciais
Eu não entendo essa gente, seu moço
Fazendo alvoroço demais
O guri no mato, acho que tá rindo
Acho que tá lindo de papo pro ar
Desde o começo, eu não disse, seu moço
Ele disse que chegava lá
Olha aí, olha aí
Olha aí, ai o meu guri, olha aí
Olha aí, é o meu guri
(Chico Buarque de Holanda)

Enquanto isso no pôr do sol

A singela delicadeza das linhas. A textura da parede que parece mais uma cicatriz que o tempo marcou. Toda a união de elementos simples e comuns que juntos fazem com que a composição se torne grande e única!